última Segunda.

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Invadido pela verdade pecadora, em quadrados, em cores,

e em crimes o relógio não mostra o tempo voltando, sons

familiares ou aquela certeza particular. Diferente de mim,

parecido com o que ainda não enxeergo na minha visão de

vida. As bifurcações intensas de uma simples decisão, nos

últimos dias as lágrimas saem facilmente, provocando uma

dor forte, um vazio profundo. O jardim se invade mas não a

sensação de liberdade, ela para, arrebenta sozinha, na frente de

meus desejos. Eu ouvi loucuras, profecias e promessas da boca

sutil, da sombra que tocou meu coração e agora já sinto falta.

Impossível ter certeza de uma coisa só. Impossível ter certeza

de que as coisas estão certas. Sinto um nariz pungente, uma voz

pesando sobre meus dedos, uma dor. Desabo sobre o que insisto

em segurar, choro. Não comprerendo a existência da saudade

de algo que nunca possuímos. As próprias manhãs chateiam

nossas pernas. Volto a escrever com calma pois não sinto verdade

nas palavras, enontro matéria mas não a substância compreensível.

levar a tudo. Me acabar em telhados, em céus, rios, cordas e lâminas.

O pensamento volta, os antigos tentadores. Os olhos sedutores da

sombra, do verde. As paisagens, a tinta, o que repousa parece

perceber que Eu sinto falta do que talvez eu nunca mais venha a ter.

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Marco.