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linhas paralelas no asfalto: de dor e esquecimento; 

de saudade e desconforto; de vacilos e abraços. 

você não conhece ninguém, não conhece nada. seus

hematomas parecem falsos e a voz faz deles o que

precisa pra escapar da dificuldade, tentar sempre 

manter tudo do modo que está: assim os amores 

também pouco te conhecem. 

a preocupação devia estar em outras coisas agora. 

é quase reflexivo, quase brega, quase altruísta. só

queria saber do meu nariz, da minha testa, do meu

ombro. não se tocar parecia essencial, tanto quanto 

ir embora, ir embora, aparecer em casa, sumir, não

ter acontecido, ir embora sem precisar passar por 

todo o longo caminha até meu quarto. engraçado, ler

suicídios era uma diversão e, de repente, tudo parece

se dissipar em momentos passados e ser menor do 

que o que envolve coisas que poderiam ter acontecido. 

não sei bem o que estou pensando agora, como 

percebo todas essas coisas; se estou me relacionando

o bastante com os fatos ou se deveria rodear o restante

ou. cansei. o coração não rasga, mas é estranho 

achar que tem alguma coisa sangrando por dentro 

- sem sentimentalismos - e a dor da buffy parece maior

que a minha, porque no fundo eu queria me chamar

de otario, porque além de tudo, quem mais, além de

mim, pode ter controle de onde estou e o que to fazendo?