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21 horas e três minutos.

como, depois de tanto tempo, ver você pode doer

tanto? sinto como se estivesse caindo, dando um

passo e projetanto minhas dores pra frente, elas

se inclinam numa aparência espectral e voltam

ao meu corpo. e a cada passo isso se repete. e tudo

passa muito rápido. me encontrei contigo algumas quadras

antes e todas essas memórias voam sob as luzes,

penso no que poderíamos. lembro do que fomos,

poderíamos estar. dói sentir. dói perceber que sinto

e dói discordar tanto disso. oito meses é muita

coisa, todas as passagens, é muita coisa. e apesar

do tempo, do flagra, dos asteriscos e do cansaço

interminável, vou soltando lentamente um lenço de

papel, tentando fazer tudo ficar mais devagar,

querendo implorar que o tempo me entenda e que

cada passo, cada projeção dessa dor possa ser mais lenta

que os pensamentos, que estes passem tão rápidos e

tão alucinados, que agora você toca meu ombro e me

chama, como antes. não posso mais enganar: o lenço

encontra o vento e cai rapidamente; sim, eu sinto isso.

sim, você é tão presente e eu sou tão patético. é sempre

assim: me apegando à tons, movimentos de papéis e

lembrando e querendo. talvez exista razão em não

termos sido mais. talvez aconteça. talvez você lembre,

sinta dor e silencie também. talvez eu esqueça. e acho

que quero. te rever é apenas o sinal de que não existe

casca alguma: tudo está tão úmido quanto o sexo já foi.